LA DEUCH

LA DEUCH

Tous les matins, très tôt, on venait lui apporter son avoine, puis on l’attelait à la charrette, remplie de légumes, ils partaient au marché, où il allait rencontrer d’autres amis, placés sous les platanes, ils pouvaient se reposer et attendre.

A la fin de la matinée ils revenaient, la charrette était moins lourde, car ses maîtres avaient tout vendu. La vie était belle, il allait se reposer et dormir, s’il voulait.

Un après-midi, on a ouvert la porte, il a vu rentrer un drôle animal, qui avait la même couleur que lui, mais pas la même forme, en plus il sentait mauvais.

Il lui donnait des coups de sabot, mais l’autre ne disait rien. Le matin, ses maîtres arrivaient, mettaient les légumes dans son ventre et repartaient, sans un regard pour lui………

Un après-midi, son maître est venu le chercher pour le montrer à un homme, ils ont discutés, longtemps, puis l’homme a sorti des billets d’argent, lui a mis une corde au cou et ils sont partis ensembles.

On lui avait dit : qu’il y avait un endroit dans la montagne, où les ânes vivaient en liberté, qu’il y avait de la belle herbe et un ruisseau qui coulait.

D'un seul coup, il s’est détaché et parti à toute allure vers cette montagne, laissant le bonhomme qui criait, en levant ses bras.

Histoire inventée, mais qui ……..

ORSO

J'AI DANS MES RÊVES

J’AI DANS MES RÊVES

J’ai dans mes rêves tous les sentiers,

tous les arbres,  toutes les odeurs :

celles du printemps, de l’été

et l’automne avec ses couleurs.

Lorsque je me réveille

 au petit matin,

je reviens de ma balade,

j’ai revu les chemins,

ces chemins qui m’attendent.

Comme je voudrais les revoir,

parler encore aux arbres,

j’aimerais encore m’assoir

sur ce vieux banc de marbre.

J’aimerais revoir mes amis,

je les aperçois en dormant,

entendre ce silence aussi

qui me manque maintenant.

J’ai la chance, malgré mon âge,

d’avoir gardé mes souvenirs,

ces souvenirs que je partage

en écrivant à  mes amis.

Voici 15 ans que j’habite

la ville,

voici 15 ans que je m’ennuie,

heureusement que j’ai

mes rêves

pour souvent partir

la nuit.

ORSO

LE FIGUIER DE LA PLAINE

Le figuier de la plaine

C'était en 1942, nous étions partis au village, ma mère, mon frère Félix et moi pour passer quelques jours auprès de mes grands-parents.

Mon grand-père allait régulièrement voir ses vaches qui vivaient en liberté dans le maquis près de la rivière. Lorsque nous étions là il nous  amenait avec lui.

C'était le tour de Félix pour l'accompagner ce jour- là, En cherchant les bêtes, ils arrivèrent sur une parcelle de terrain abandonné et mon grand-père lui dit: tu vois, Félix, ce terrain appartient à ton père, ces deux figuiers ont bien résistés, même sans entretien, ces figues sont encore biens bonnes et ils  en ont mangé quelques-unes.

Deux jours plus tard Félix demanda à mon grand-père si nous pouvions aller encore cueillir des figues sur notre figuier de la plaine. Félix avait 14 ans et moi 16, nous paraissions plus jeunes à cause des restrictions de la guerre que nous avions subit à Toulon. Il répondit qu'il voulait bien mais, ne connaissant pas les sentiers comme lui, nous devions descendre par la route.

Le lendemain nous avons demandé à notre voisin de nous prêter son âne pour nous transporter éventuellement et nous voilà partis en ayant emporté un petit casse-croute. Bien sûr, la route pour arriver était longue, mais nous étions tellement heureux de pouvoir partir seuls vers nos figuiers.

Félix retrouva facilement ce fameux terrain et nous avons rempli notre petit panier avec les plus belles figues.

Au moment de repartir, après avoir mangé notre petit repas, une averse de pluie nous trempa jusqu'aux os, les figues étaient noyées. L'âne attendait notre départ. Avec courage nous avons pris le chemin du retour, un peu inquiets quand même.

IL y avait une maison sur le bord de la route avec la cheminée qui fumait, on se dit: on va demander si nous pouvons nous sécher. Il y avait deux messieurs dans une grande pièce, près d'une drôle de machine (nous avons appris plus tard que c'était un alambic) et on a reconnu notre voisin du village, il se prénommait Jean Vitus ( quel drôle de prénom),ils paraissaient bien joyeux car ils goûtaient souvent le liquide qui coulait de cette fameuse machine. Notre voisin, nous ayant reconnus, nous installa près du feu, nous demanda de nous déshabiller pour sécher nos vêtements.

Il versa un peu de ce liquide dans un verre: buvez ça pour vous réchauffer, nous avons  recraché aussitôt, c'était de l'eau de vie très forte. Nos deux compères s'éclataient de rire en voyant nos grimaces.

Après avoir séchés nos vêtements, nous avons retrouvé l'âne qui attendait devant la porte et sommes remontés au village avec nos figues molles et trempées.

Nos grands-parents nous attendaient avec impatience car ils étaient inquiets de nous savoir sous la pluie. Nous avons dus raconter en détail notre expédition.

( Félix a voulu rester au village car il avait tellement souffert des restrictions à Toulon !!!!. Il est revenu en 1946 plus maigre qu'a son départ de Toulon en 1942)

Ecrit le 6 octobre 2012

ZABETTE

Zabette

Viens prés de moi, Zabette,

ma mère, la Reine est partie,

viens me dire ma chère :

que fais-tu dans ta vie ?

Regarde, mes belles toilettes,

toutes ces belles poupées

et  les courbettes

de mes vieux valets.

Raconte-moi ta vie,

lorsque tu me quittes,

que fais-tu, ma mie :

explique-moi vite,

ma mère est partie.

Nous habitons dans

une vieille chaumière,

qui appartient au Roi,

ma mère, déjà vieille

file du matin au soir.

Je l’aide comme je peux,

notre vie est simple

et avec mon père,

 nous sommes heureux.

Connais-tu un garçon

qui t’aime,

vous-voyez-vous souvent,

dis-moi, chère Zabette,

car on m’a promise

à Rolland.

C’est un prince Autrichien,

que je n’ai jamais vu,

je n’ai rien à dire,

tout est prévu.

Si tu savais, Zabette,

combien je t’envie.

Orso

HO, SOLEIL

HO, SOLEIL

Qui regardes la Terre,

Toi qui surveilles tout,

 de là-haut,

sais-tu qu’Elle est ronde

et que  tu n’éclaires

qu’un morceau.

Tu laisses à la Lune,

ta vieille compagne,

celle que tu n’as jamais

rencontré,

de jeter sa lueur blafarde,

de l’autre côté.

Cela fait deux mondes,

complètement différents,

il y a ceux qui travaillent,

les autres récupèrent

en dormant.

Si tu prêtes l’oreille,

tu peux les entendre

ronfler,

ils se reposent

de leur dure journée.

Moi, assis sur ce banc,

à l’ombre de ta douce chaleur,

je rêve et j’écris souvent,

je distribue du bonheur.

Orso

NE PARTEZ PAS

NE PARTEZ PAS

Restez encore un peu,

je voudrais profiter

de la chaleur du feu

et vous raconter

un souvenir très vieux.

C’était, il y a longtemps,

toi, Germain, tu n’étais pas né,

toi, Pierre, toi Laurent,

vous avez oublié.

Ce soir, je voudrais

soulager ma mémoire,

de ces moments particuliers,

pour  tout  vous avouer.

Ce n’était pas un crime,

ni une méchante idée,

Ce soir, je dois te dire :

Honorine, combien je

t’aimais.

Tes yeux ne regardaient

que mon frère André,

parti le mois dernier,

ce soir, j’ai voulu avouer.

Je te vois sourire,

tu dois te rappeler,

je t’aimais sans rien dire,

mais je te regardais.

ORSO

NOUS LES VIEUX

NOUS LES VIEUX

Nous avons perdu plein de

choses en route,

nos cheveux, notre écoute,

nos belles dents,

mais nous avons gagné

une fortune,

nous avons le temps.

Certains s’en servent,

en bricolant, en lisant,

d’autres espèrent

sans rien faire,

vivre longtemps.

Je voudrais leurs dire,

s’ils veulent bien m’écouter,

que ce temps si riche,

il faut l’occuper.

Il y a mille manières

de s’en servir,

j’ai choisi la mienne :

c’est d’écrire.

Il faut aller parfois

dans la nature,

vous la trouvez partout,

admirez cet espace

et son parfum si doux.

N’oubliez pas votre plume,

vous allez noter 

et remplir les pages

de votre petit cahier.

C’est un peu mon histoire

que je viens d’écrire,

c’était il y a longtemps,

mon premier poème

s’appelle : Printemps.

ORSO

SES ODEURS

SES ODEURS

Vous devez vous dire :

il y a Paul qui radote,

lorsqu’il parle des odeurs,

lorsqu’il vous raconte

qu’il se souviens….

On peut se souvenir

d’un baiser, d’une caresse,

d’un bonheur ou d’un malheur,

mais il nous dit :

qu’il se souviens des odeurs.

Je crois qu’il se fait vieux,

qu’il écrit n’importe quoi,

il devrait dire adieux

à ses histoires d’autrefois.

Toi, qui le connais bien,

car c’est ton ami,

ton vieux copain,

tu devrais lui dire aussi :

Paul, tu radotes, arrêtes

d’écrire n’importe quoi.

Il ne t’écoutera pas,

je le connais aussi,

il a besoin, je crois,

de raconter sa vie.

Orso

LES ODEURS

LES ODEURS

Mes amis, ce que je vais vous écrire va vous

sembler ridicule et impossible, mais je me

souviens des odeurs, des odeurs de l’époque,

lorsque je suis revenu dans mon village.

Je dis mon village car c’est celui où je suis né.

D’abord, l’odeur de mon grand-père, l’odeur

que dégageait son costume de velours et la

sueur de sa casquette.

( je sais que vous allez sourire ) mais je continue.

Arrivé dans maison, l’odeur du feu qui brulait et

celle que dégageait la marmite noire, où cuisait

le repas de midi.

L’odeur qui se dégageait de la cave, où étaient

alignés les fromages sur des étagères et la

charcuterie pendue.

Même l’âne avait son odeur.

Aujourd’hui, ces odeurs ont disparues, je ne les

ai plus retrouvées lorsque je suis revenu au village,

il y a cinq ans.

Une seule est restée, celle du maquis, elle est

particulière, avec ce mélange de plantes et de fleurs.

Sans doute qu’il vous faudra attendre vos vieilles

années pour comme moi, retrouver les odeurs du passé.

Nous sommes en 2018, j’ai 92 ans et elles sont toujours là.

                                                     ORSO

IL M'EN RESTE

IL M’EN RESTE

Je veux parler de mes souvenirs,

ceux que je voudrais écrire,

ceux que j’ai gardés depuis

longtemps,

un voici un maintenant :

Imaginez, un vieux grand-père,

dans son costume de velours,

sa casquette noire

avec sa sueur autour.

Il sentait la Corse,

celle du maquis,

son odeur est encore ici.

Ici c’est cette photo, accrochée

devant mes yeux,

je peux lui parler,

il semble me répondre,

ma grand-mère à coté,

semble me regarder.

Je remonte en arrière,

je suis avec eux,

dans leur vieille chaumière

devant le feu.

J’écoute les histoires,

les histoires inventées,

celles qui duraient longtemps

et ne finissaient jamais,

car je m’endormais.

Mon grand-père, lui

avait toujours à faire :

aiguiser son couteau,

alimentait le feu,

je n’avais pas d’appareil,

pour prendre une photo,

mais cette image est dans

ma tête plus belle

et plus claire

qu’un joli tableau.

Pour comprendre mon récit,

fermez les yeux

pour arriver jusque à eux.

Orso