GRAND MERCI

GRAND MERCI

Oh! Soleil, Pluie, Vent et Nature,

j’arrive à la fin de ma vie

ce matin, je dois vous écrire,

pour vous dire Merci.

 

Merci, pour vos aurores,

pour vos couchers de soleil,

merci, pour vos Automnes,

vos Printemps, vos Hivers.

Merci, pour mes promenades,

dans vos sentiers parfumés,

merci, à vos beaux arbres,

qui me regardaient passer.

Merci pour vos silences,

lorsque je vous écoutais,

merci à cette vague

qui roulait ses galets.

Merci à cet oiseau, caché

dans les branches,

 me faisant écouter

ses plus jolis ramages.

Merci, enfin, à la poésie,

c’est avec elle

que j’ai voulu vous dire

MERCI

Orso le 29 février 2016

MES AMIS

MES AMIS

N’emportez pas vos souvenirs,

laissez une trace de vos joies,

de vos larmes, de votre vie,

écrivez, je vous en prie.

Dans votre dernière maison,

même si elle est de retraite,

racontez vos émotions

pour les faire paraître.

Nous avons besoin de savoir

comment, dans votre jeunesse,

aux bals du samedi soir ???

vos premières caresses ???

Même si votre mère

était près de vous,

détaillant ce danseur

qui venait vers vous.

Racontez encore,

racontez toujours,

n’emportez pas ces moments

avec vous.

C’est un vieux bonhomme

qui vous le demande

car lui, a déjà écrit

ses plus vieux souvenirs.

Orso le 4 mai 2013

HISTOIRE D'UN PETIT OISEAU

Histoire d'un petit oiseau  

  

       

Un petit oiseau, vivait dans cette belle volière avec sa maman, il était né là et passait ses journées à chanter et voler de perchoir en perchoir, on lui apportait de belles graines, son eau était changée tous les jours, il était heureux.

Un matin, à son réveil, il vit sa mère couchée, sans bouger.

Il alla près d’elle pour la toucher, mais aussitôt, on est venu la prendre et l’emporter.

Ses maîtres, le voyant tout seul, maintenant, lui ouvrirent la

porte, en grand, pour lui rendre sa liberté.

Il regardait de haut en bas, sans comprendre, mais ne partait pas.

Il pouvait voler, il avait toute la volière pour lui, tout seul.

Comme la porte était ouverte, un matin, un autre oiseau est venu près de lui, ne le connaissant pas, il poussa un petit cri.

L’oiseau est venu dans sa mangeoire se régala en mangeant son contenu et reparti aussitôt.

Les maîtres, la remplirent la voyant vide.

Ce manège durait depuis quelques jours, et un matin, lui dit : Viens avec moi, dans la nature, tu auras plus d’espace pour voler.

-Je ne peux pas voler longtemps, mes ailes n’ont pas grandies comme les tiennes et je reste ici, c’est ma maison.

Comme la porte était toujours ouverte, l’oiseau revenait tous les soirs et couchait dans le nid que sa mère avait laissé.

Les maîtres avaient bien vu le manège et refermèrent la porte de la volière, en remplissant, tous les jours, la mangeoire.

Je crois que, peut-être, d’autres petits oiseaux vont naître !!!!!!

Histoire inventée par Orso.

RENAITRE

RENAÎTRE

Faut-il que je meure un jour

et dans un rêve renaître,

dans un pays où l’amour

  serait son emblème.

Plus de rois,

 plus de dictateurs,

plus de ministres,

plus de sénateurs.

Plus d’évêques,

plus d'imams barbus,

plus de prophètes,

plus de curés non plus.

Le Pape prendra sa retraite,

le Prophète ira au Paradis,

les croyants feront la fête,

en dansant dans ce nouveau

Pays

Mais, voici que je rêve,

sans être endormi,

mais je pense, quand même

que notre monde est pourri.

Inutile de mourir et de rêver,

je dois encore vivre,

quelques années,

pour écrire des pages

et vous les envoyer.

Orso le 17 février 2016

CES PETITS BRUITS

CES PETITS BRUITS

Il est juste minuit,

mon sommeil s’arrête,

je sors de mon lit,

un poème va naître.

Sans connaître le thème,

dans le silence de la nuit,

il me semble entendre

de tous petits bruits.

Je suis dans la nature,

mon endroit favori.

J’écoute mieux, je tends

mon oreille, qui appelle ?

Alors, j’imagine, une souris,

qui ne sort que la nuit,

 qui cherche ses petits.

Ou le renard qui fouine

et qui cherche les restes

de cuisine.

C’est sans doute l’écureuil,

qui court sur les branches,

ou la cigale qui chante ?

Tous ces petits bruits,

m’ont servis de berceuse,

je me suis rendormi,

bien au chaud dans mon lit.

 Orso le 17 février 2016

MA BELLE NATURE

MA BELLE NATURE

Oh, immense Terre : le Monde,

toi qui tourne autour du Soleil,

cherches tu, dans ta ronde,

à chauffer cette merveille.

Tu as créé pour chaque Pays

une faune et des images,

qui sont visités aujourd’hui

par les gens qui voyagent.

Tu as ajouté tes parfums

et tes belles couleurs,

dans des iles lointaines,

où il n’y jamais d’hiver.

Tu as inspiré les poètes

à décrire tes tableaux,

les vallons, les rivières

et tous les animaux.

Moi, ma Nature, c’est la Provence,

j’ai vécu longtemps près d’Elle,

j’ai passé  mon enfance

à découvrir cette merveille.

Ce matin je dédie ce poème,

à cette immense beauté,

qui, malgré ses blessures,

 embellie le monde entier.

Orso le 13 février 2016

LE TEMPS QUI PASSE

LE TEMPS QUI PASSE

Du haut de mes 90 ans,

perché sur mes années,

je regarde autour de moi,

tout ce monde pressé.

J’observe chaque jour,

devant ma fenêtre,

cette foule qui court,

sans relever la tête.

Elle va à son destin,

à son boulot, peut-être

et moi, dans mon coin,

j’écris  mes poèmes.

Je peux chercher les mots doux,

et des mots  un peu fous,

écrire une jolie poésie,

qui ira chez mes amis.

J’ai pu dialoguer avec ma nature,

parler aux arbres et aux oiseaux,

elle m’a offert mille peintures,

quand l’automne sortait ses pinceaux.

Du haut de mon grand âge,

je pense, maintenant,

à toutes les belles images

et mes plus beaux printemps.

Du haut de mes 90 ans,

je regarde mieux,

je ne vois que les moments,

où nous étions heureux.

Orso le 12 février 2016

QUATRE-VINGT-DIX ANS

QUATRE-VINGT-DIX ANS

Lorsque j’étais enfant,

à la petite école,

j’écoutais les grands,

je les entends encore.

je voulais grandir vite,

pour jouer à leurs jeux,

que l’enfance me quitte,

être plus vieux.

Je voulais parler comme eux,

dans ce langage inconnu,

 chanter comme eux,

 les chansons un peu crues.

Je rêvais de me battre

avec mes petites mains,

je voulais être le maître

sur tous les terrains.

........../………

J’ai joué à  tous les jeux,

j’ai eu de belles voitures,

je suis devenu vieux,

je ne peux plus conduire.

Je suis un modeste poète,

qui rêve tout le temps,

qui écrit des poèmes………….

à quatre-vingt-dix ans.

Orso le 1 février 2016

Mes adresses

Qui suis-je ?

Je suis un vieux bonhomme qui écrit mes souvenirs,
et des poèmes depuis longtemps.

Je suis né dans un petit village de montagne en Corse
Mon blog est lu dans le monde entier, ce matin, il y avait
plus de 24.000 visiteurs.
Si parmi vous, certains voudraient   me joindre, voici mes adresses:

Adresse mail:   ourspaul.sialelli@gmail.com
Adresse blog   paulours.blog
A bientôt peut être.......

ETRE VIEUX

ÊTRE VIEUX

Devenir vieux

est un privilège.

On a attendu tellement

longtemps

pour devenir ce vieux-là.

On a eu plein problèmes,

vu plein d’évènements

on a connu la guerre

et les soldats allemands.

On a été malade, on a guéri,

on a chanté, on a bu,

on a pleuré, on a rie,

on a bien vécus.

On a plein de souvenirs,

qui reviennent souvent,

ils ne sont pas partis,

ils sont là, tout le temps.

Il ne faut pas avoir peur

de vivre longtemps,

on raconte nos bonheurs,

à tous nos enfants

Un petit conseil :

vivez chaque instant

et à chaque réveil :

souriez au soleil.

Orso le 9 décembre 2015

Une journée avec mon grand-père

Une Journée avec mon grand-père

Même après 80 ans, je n’oublierai jamais cette journée.

C’était pendant les vacances, ma mère m’a amené dans notre village natal, où vivaient ses parents.

j’ai raconté ailleurs la vie de ce vieux village.

Aujourd’hui, je vais vous raconter, en détail, cette journée.

Mon grand-père avait 8 vaches qui lui appartenait et qui vivaient dans le maquis, en liberté, comme d’autres, chacun respectait le bien d’autrui, car elles étaient nombreuses et pour les reconnaître, chacune avait un grelot avec un bruit particulier et rien d’autre comme repaire.
                            

Pour arriver auprès d’elles, il fallait descendre au bord de la rivière par un sentier dans le maquis.

Ma grand-mère avait préparé, dans une musette, le repas de midi, car il fallait la journée pour trouver les huit vaches.

Mon grand-père m’a installé sur la celle de la mule et lui passait devant, avec sa serpette, car il fallait couper quelques branches qui gênaient le passage du sentier.

Arrivés dans la zone où en principe se trouvaient les vaches, mon grand-père appela avec un cri particulier et attendait, en retour le bruit des grelots, qu’il connaissait bien, pour chacune d’entre-elle.

Alors à ma grande surprise, je voyais arriver les vaches, qui venaient près de mon grand-père, qui leur coupait des branches de châtaigner, dont elles raffolaient.

Il me dit(en langue corse que je comprenais) qu’il en manquait une et me dit : pour le moment, nous allons manger.

Il est parti, avec sa serpette, couper des branches mortes, pour allumer un feu.

Entre quatre pierres, il prépara le feu, avec de l’herbe sèche et il sorti de la musette : de belles tranches de pain que faisait ma grand-mère il enfilait les saucisses dans une petite branche et les faisait rôtir, en récupérant le jus entre deux tranches, cette odeur est encore dans ma mémoire.

J’ai oublié de vous dire que nous nous étions arrêtés au près d’une source, comme il y en a beaucoup dans le maquis.

Il ramassa les restes du repas, dans la musette et me dit qu’il fallait qu’il reste, car il manquait une vache.

Il m’installa sur le mulet, en me disant : tu vas rentrer seul,

le mulet connait le chemin, tiens-toi bien.

Imaginez, un enfant de 10 ans, dans le maquis, comment oublier…

Ma grand-mère me voyant arrivé seul a compris pourquoi et m’a aidé à descendre du dos de la mule.

Mon grand-père est arrivé tard, il faisait nuit.

Il a raconté  qu’il avait trouvé la dernière vache et tout allait bien.

Dans la soirée a la lumière de la lampe à pétrole, mon grand-père fredonnait une petite chanson. Ma grand-mère m’a dit : quand il chante, c’est qu’il est fatigué de sa journée.

Je ne vais pas mettre de photos, je vous laisse imaginer le bonheur d’un petit garçon de 10 ans, d’avoir vécu une telle journée.

Cela s’est passé en 1936……..

Paul Sialelli.

APRES

APRES

Lorsque je serai parti,

je n’emporterai rien,

je laisse mes écrits,

à qui les voudra bien.

J’en ai plein mon tiroir,

ils seront là, tous près,

pour qui voudra savoir

et qui saura m’écouter.

Ne les vendez jamais,

ils n’ont aucune valeur,

mais, offrez-les,

ils sont pleins de bonheur.

Il faudra faire un choix,

bien les relire,

car il y a parfois,

des choses à ne pas dire.

Le poète est un homme heureux,

nul ne pourra le faire taire,

il écrit ce qu’il veut,

 mais, d’une jolie manière.

Orso le 4 janvier 2016