Heureux,
le poète lorsqu'il
écrit,
il
part dans ses rêves,
il
oublie.......
Il
ne voit plus passer
les
heures,
il
écrit même la nuit,
heureux
ce poète,
mon
ami.
Il
a des mots plein
la
tête,
ils
sont tous jolis,
lui,
sait les mettre
en
harmonie.
Il
a le privilège,
d'écrire
ce qu'il veux,
nul
ne lui fera
de
reproches,
le
poète est heureux,
en
relisant sa prose.
Il
ressemble à un maçon,
admirant
son ouvrage
lorsqu'il
a terminé
sa
maison.
Heureux
ceux
qui
peuvent
construire :
des
poèmes
où
des maisons,
ils
ont besoin de bâtir
leurs
illusions.
ORSO
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