DIALOGUES D'ENFANTS

 DIALOGUES D'ENFANTS

On m’a dit que ton grand-père,

était poète !

le mien, il est Italien.

Mais non, poète c’est celui

qui écrit avec des vers.

Mais, les vers c’est pour aller

à la pêche.

Tu es fou, les vers de mon

grand-père,

c’est pour écrire des poèmes.

Comment on peut écrire

avec des vers ?

tu me prends pour un fou ?

tu me fais rire.

Tu ne comprends rien,

demandes à ton grand-père,

si on peut écrire avec

les vers à lui ?

 Mon grand-père
m’a répondu :

mes vers,

ne savent pas écrire,

il m’a dit que :

tu n'avais qu'a chercher
 les tiens.

Histoire inventée

Orso

BELLE

BELLE

Lorsque j’ai quitté la ville,

pour vivre chez elle,

je ne savais pas

qu’elle était aussi belle.

Le premier matin, à mon réveil,

j’ai voulu voir cette merveille :

elle était couverte de rosée

 et de toiles d’araignées

pour se protéger.

 

J’ai eu peur de son silence,

je regardais autour de moi,

j’étais seul dans cet espace,

je frissonnais de joie.

Puis, un  chant d’oiseau,

celui d’une cigale,

le bruit d’un ruisseau :

c’était son langage.

C’est avec ces petits bruits

qu’elle s’exprime,

c’est avec ses parfums

qu’elle vous enivre.

 

J’ai vécu longtemps

 tout près d’elle,

j’y pense souvent,

car elle me rappelle

de délicieux moments.

 

 

Orso le 21 février 2015

 

 



LE POETE RUINE

LE POETE RUINE

Depuis quelques jours, je le cherche,

où est-il parti ?

qui nous l'a pris ?

Je suis son voisin de palier,

j'écoutais ses tirades

lorsqu'il récitait

ses plus belles phrases.

Il était mon rayon de soleil,

mon compagnon secret,

j'attendais son réveil,

j'attendais ses couplets.

Nul ne l'a vu partir,

je me suis renseigné,

on m'a dit qu'il va revenir

et ne pas m'inquiéter.

La maison parait vide,

on n'entend plus sa voix,

il était notre idole,

il était notre joie.

Venez avec moi, mes amis,

nous allons, ensemble,

faire le tour du pays,

pour retrouver notre ami.

Ils ont retrouvé leur poète,

couché sur un banc,

il avait quitté sa demeure

car il n'avait plus d'argent.

Je l'ai pris par la main,

pour l'emmener chez moi,

tous mes voisins

pleuraient de joie.

Orso le 20 février 2015



NATURE

NATURE

 

Ce matin, je vais partir,

je voudrai la revoir,

je voudrai l'écouter,

je voudrai la sentir.

J'ai attendu le printemps,

c'est là, qu'elle se réveille,

j'y pense trop souvent,

je vais aller chez elle.

 

les premières images,

c'est la rosée qui scintille,

quand le soleil se lève,

ses boules qui brillent,

reflétant la lumière.

j'entends, les petits bruits

autour de moi,

c'est l'oiseau qui s'enfui

dans les sous-bois.

C'est la cascade d'un ruisseau,

le vent dans les roseaux,

les parfums se dégagent

de toutes les plantes:

le thym, la sarriette

et la lavande.

 

Fermez les yeux, avec moi,

imaginez ces images,

c'est le bonheur, je crois,

qui se partage.

 

Orso

 

 

 



Mon berceau

 

MON BERCEAU

Ho ! Corse qui m'a vu naître

et partir sur le continent,

je reste, sans le  paraître,

ton plus fidèle enfant.

Les années qui s'ajoutent,

les jours, les mois, les ans,

je reste, sans nul doute,

ton plus fidèle enfant.

Les rumeurs qui circulent,

traitant les corses de manants,

sans connaître ces hommes

qui ont versé leur sang.

La Corse c'est ma mère,

mère de tous ses enfants,

qui dans le monde espèrent
 

revoir l'ile de leur maman.

Orso le 4 juillet 2012